Enfant du pays né en 1839, et décédé dans un tragique accident de train à 70 ans, Jacques Philizot, infatigable, avait de fortes moustaches à la gauloise, mais aussi des jarrets d'acier. Piqueur chez Eugène Guenot-Grandpré, maitre du vautrait de Corbigny, puis chez de Neuilly au château de Coulon, il fit même une période exotique chez le préfet d'Oran, qui courait sangliers et panthères vers 1875. L’histoire vraie qui suit relate son exploit insensé, tel que le journal local l’a publié : 
« Jacques Philizot, dit le Guerrier, ainsi surnommé pour sa guerre sans fin contre les loups et les sangliers, est resté fidèle à la vénerie. Il y a quelques années, un louvetier était venu faire une battue dans les gorges et fourrés de Montreuillon, qui abritaient des bandes de loups redoutables. Le rendez-vous se trouvait au pont aqueduc qui fait franchir l’Yonne à une rigole d’alimentation du canal du Nivernais. Le piqueur, homme d’un courage à toute épreuve, paria avec un de ses collègues qu’il passerait à cheval sur ce pont. Le pari fut tenu, et bientôt il apparut sur l’aqueduc, à 33 mètres de hauteur, sur un petit trottoir d’un mètre à peine de large, avec une balustrade qui n’avait que 60 centimètres de haut. Le moindre écart, c’était la chute fatale. Or, au milieu du pont, le cheval prit peur. Les spectateurs poussèrent un cri d’épouvante en voyant l’animal se cabrer, mais, maitrisé et calmé aussitôt par son incomparable cavalier, il continua son chemin et atteignit l’autre côté du pont. Le pari était gagné… Vous raconter la fête qu’on offrit au vaillant piqueur serait trop long. Le héros de l’aventure dit simplement : « Messieurs, j’ai gagné mon pari et j’en suis fier, mais jamais je ne recommencerai. Il n’a tenu qu’à un fil que je le perdisse. Or, autant qu’à la mienne, je tiens à la vie de mon cheval. Elle m’est trop précieuse pour que je l’expose inutilement ». Le cheval, marqué à la cuisse d'un bois de cerf, était le nommé « Autrichien » en rappel de son pays d'origine. Le Guerrier servit ensuite chez M. Philippe Dupin, à Raffigny, qui entretenait une vingtaine de griffons provenant de chez M. Etienne de la Caenche, des chiens très chasseurs et mordants. C’est dans cet équipage que, lors d’une chasse particulièrement animée, il traversa un bras de l'étang de Vaux à la poursuite d'un grand vieux sanglier, qu'il tua raide d'un coup de carabine, sans mettre pied à terre. Après la démonte de ce petit vautrait, il entra comme garde chez M. Guillemain de Talon, où il termina sa carrière…

Antoine, un solide quadragénaire, chasse sur un petit massif forestier de la région Centre. Dans cette belle Sologne si convoitée par bien des chasseurs de l’Hexagone, il habite un joli petit pavillon, décoré avec goût, dans un village d’une centaine d’âmes. Tous les dimanches, pendant la saison de chasse, il se rend au lieu du rendez-vous, distant de six kilomètres, avec son petit 4x4. A ses côtés, sagement assis sur le siège passager, se dresse fièrement Polux, son chien, issu d’un mélange de races locales. Pas très beau, mais doté d’un sens de la chasse que lui envieraient bien de ses congénères de race pure, Polux, est hirsute comme un griffon, quête la bête noire comme un épagneul breton, et mène à voix comme une meute de Saint Hubert. C’est dire qu’il est sacrément gorgé, le bougre, et capable de vous débusquer un sanglier dans n’importe quelle coupe, pourvu qu’on lui laisse le temps de fouiller toutes les remises possibles. Donc de ce côté-là tout va bien…

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« Bravo, vous avez gagné… un marcassin ! »

Il n’est pas si éloigné le temps où des animaux de toutes espèces étaient donnés en prix à des loteries et autres concours qui occupaient, à défaut d’amuser, les participants aux réjouissances populaires, dans les petits pays de la France profonde. C’est ainsi que, début juin 1961, lors de la fête patronale dans un petit village de Bourgogne, les habitants, leurs invités et la jeunesse des environs étaient venus en nombre pour se divertir. Alors que les agapes se prolongeaient autour des tables, les premiers rassasiés se rendaient sur la place du village où avaient été dressés le bal monté, un manège de chevaux de bois pour les petits, et le traditionnel jeu de quilles, objet des affrontements pas toujours très pacifiques des compétiteurs...

Par Hubert Buiron

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Nous avons retrouvé, dans nos archives, cette perle qui en son temps avait fait sourire, et même souvent plus, tout le chablisien, terre de chasse de l’ami et regretté Michel Vocoret. En souvenir de quelques journées de chasse qui ont sans doute inspiré son récit…

« La bâche de la deudeuche ? Un grillage, tellement qu'elle était cuite. Faut dire qu'elle a jamais vu le garage, pour la simple et bonne raison qu’y fallait ouvrir les portes, et le Pierre l'était tellement trainiaux que, pour pas qu'il mange la soupe du soir seul, il eut fallu qu’y la mange dans l'lit. Enfin la deudeuche, en un mot, c'était la voiture de chasse, celle qui fait rentrer les gens plus tard que les autres. Pas de siège à l'arrière ! Y a jamais de siège dans les niches à chiens. Au jour d'aujourd'hui, vous voyez un véhicule de c’genre-là dans une chasse de première catégorie ? Quelle honte ! Mais c'qui y'avait derrière par contre… Carillon et Tambour, deux chiens de pays p't'ête, mais avec eux, on avait la garantie d'une belle journée de chasse à l'ancienne, vous savez, celle où l'on chasse un sanguier qu'on loupe, et qui alimente les causeries de toute la semaine. Avant, on tuait un sanguier, on buvait trois coups. Maintenant on ne tue que trois sanguiers, on boit rin du tout, sauf les piqueux et leurs amis ! Mais ça, c'est une race à part. Tiens, le Pierre et le Gégène y disaient : « nous quand on est assis dans la deudeuche, on a l'cul sur l'armoire à fusils ». C'est vrai qu'c'était ben pratique, les housses tête bêche sous les sièges, jamais fermées les housses. Tiens, un coup, Gégène pour ça aille plus vite pour dégainer, il avait pas déchargé l'fusil, c'qui fait que, quand il l'a retiré de la housse, y'a l'coup qu'est parti dans la portière du Pierre, qu'avait drôlement ben fait de prendre son temps pour stationner la deudeuche. Ça fait cinq ans de ça, et le trou, l’est toujours pas bouché. C'est pas de la négligence qui disait le Pierre, c'est pour faire causer les gens, et ça marche. Chaque région a sa race de chasseurs. Tiens, l’Denis, un Morvandiau, eh ben la cabine de son tracteur, c'est l'armoire à fusils. Un jour, y passe devant chez son copain Lulu, l'fusil à la bretelle.

- Alors Denis, tu t'en vas faire un p'tit tour à la chasse ?

- Ben non, j'va labourer…

- T'aurait pas oublié queque chose par hasard ?

- A merde, le tracteur ! ».

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J’étais invité, avec l’ami Bernard, à la chasse à tir, à deux heures de voiture environ de chez moi, dans une forêt domaniale que je connaissais bien, pour y avoir longtemps chassé avec Jean, notre invitant. Devant faire un bout de route commune avec François, je n’avais pas pris l’adresse exacte du rendez-vous, fixé dans un petit village moyenâgeux, à l’écart d’un grand axe de circulation…

Par Olivier de la Varnière
 

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Un petit retour dans le passé, avec ce récit d’une chasse qui s’est déroulée en 1833 en Côte d’Or, contée par « un abonné amateur de chevaux et de chasse » du Journal des Chasseurs.

« Au mois d’octobre 1833, il s’est passé, près d’Autun, un évènement digne de figurer dans les annales de chasses, tant par la vigueur, la souplesse et le courage du cheval, que par l’habileté, le sang-froid et la hardiesse du cavalier.

M. de M***, qui habite les environs d’Autun, a une meute de chiens anglais extrêmement vite, forçant habituellement un sanglier en deux heures. Il est possible de suivre cette meute avec des chevaux du pays, qui sont plus durs à la fatigue que les chevaux anglais, mais moins rapides. M. de M***, qui suit toujours et précède quelquefois ses chiens, ne monte jamais que des coursiers de sang. Laissant le cheval morvandeau à ses piqueurs, seuls armés de carabine. Le maitre d’équipage, lui, n’a qu’un couteau de chasse.

Le 12 octobre, M. de M***attaqua un gros sanglier. Les chiens découplés les premiers coururent avec une telle vitesse, qu’il fut impossible au reste de la meute de les rejoindre, d’autant plus qu’un vent violent s’étant élevé, fit perdre la chasse à tous les amateurs, même aux piqueurs. M. de M***, plus heureux que les autres, entendit les chiens et se transporta vers eux à bride abattue, malgré ravins, haies et rivières. Six chiens étaient déjà hors de combat, et cinq seulement tenaient à l’aboi au milieu d’un champ. Dès que le sanglier aperçut le cavalier qui venait de son côté, il fut le premier à courir dessus comme un furieux. En galopant en cercle, le cheval l’évita, mais M. de M*** n’était point homme à laisser sacrifier ses chiens. Il tira donc son couteau de chasse, dirigea son cheval au pas droit sur le monstre, et quand il vit que celui-ci chargeait, il s’arrêta tout à fait, tâchant de mettre le sanglier à sa droite. Effectivement, M. de M*** n’eut que le temps de lever la jambe, lorsque, d’un coup de boutoir, son étrier fut enlevé. M. de M*** profita du moment pour se pencher en tenant une poignée de crins, et enfonça son couteau de chasse jusqu’à la garde, entre les côtes. D’un bond, le sanglier obligea le chasseur de lâcher son arme, mais le cheval reçut dans la jambe un coup de défense qui avait dix-huit pouces de long, et s’étendait depuis les os du jarret, jusqu’au grasset.

Le sanglier continuait de courir avec le couteau de chasse qui faisait saillie au milieu du dos, et il sauta même une haie, chose assez rare, les sangliers les traversent ordinairement. Le cheval déploya à le poursuivre, avec autant de vitesse et d’ardeur qu’avant sa blessure que le cavalier ignorait. Arrivé près de la haie, assez élevée, il n’hésita pas à la franchir. Le sanglier se mit le dos contre la haie, et dans cette position, faisait tête aux chiens. M. de M*** voulait, pour achever une victoire si bien commencée, reprendre son couteau de chasse. Dans cette intention, il fit suivre la haie à son cheval, au pas, jusqu’à une petite distance du sanglier. Alors il partit ventre à terre, le cheval sauta franchement par-dessus le sanglier. Ce fut pendant le saut, qu’en se penchant à l’aide des crins, M. de M*** retira son couteau, revint ensuite à la charge, et parvint à donner un second coup, qui acheva le monstre de 230 livres.

Une heure après la victoire, le cheval refroidi ne pouvait plus appuyer la jambe par terre. L’hémorragie fut violente. Ce vaillant animal ne reprit son agilité et ses moyens que trois mois après son accident. Ce cheval bien connu à Paris où il a gagné une course au clocher, sortait des écuries de monseigneur le duc de Nemours, qui a fait la campagne d’Anvers avec… ».

Un accident de chasse comme tant d'autres penseront certains… Non, vraiment, je ne le crois pas. Mais revenons à ce terrible dimanche d'août 1984, à Bricna en Pologne, charmant petit village de 350 âmes, situé dans l'extrême sud-est du pays, à cinq kilomètres de la frontière tchèque et un peu plus de la frontière soviétique. Ce jour-là, c'était fête d'été au village et l'on avait coutume, l'après-midi, après le défilé fleuri, d'y organiser ce que l'on appellerait chez nous un concours de « caisses à savon ». D’ailleurs, cette compétition, oh combien sympathique, était depuis des années le clou des réjouissances. Seize véhicules étaient donc au départ, plus hétéroclites les uns que les autres, avec leurs systèmes de traction aussi ingénieux qu’improvisés, sans aucun moteur bien sûr, simplement axés sur le principe de la voiture à pédales pouvant être actionnée aussi bien par les pieds que par les mains. Certains optaient même pour un principe dit de la « trottinette » avec entraînement par chaîne…

Par P.M.

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L’Argonne, pays de contrastes, marquait, jusqu’au traité de Cateau-Cambrésis, signé le 3 avril 1559, la frontière entre le royaume de France et l’évêché de Verdun. Rattaché à la couronne depuis cette date, ce n’est qu’en 1648 que le traité de Westphalie confortait la souveraineté de la France sur cet évêché. La Biesme était la frontière entre les deux entités territoriales, qui sont aujourd’hui les départements de la Meuse et de la Marne, appartenant respectivement à la Lorraine et à la Champagne Ardenne. Dans cette région cloisonnée et qui a manqué d’unité pour les raisons historiques que l’on connaît, la spécificité régionale n’existe pas. Au contraire, protégés par leur immense forêt et un relief difficile, les descendants des Verodunenses, longtemps sous le joug de petites puissances féodales, ont toujours jalousement cultivé cette particularité qui leur a forgé un caractère farouchement indépendant et passionné. De ce côté-ci de l’Argonne, on regarde vers l’est, de l’autre vers l’ouest, ce qui fait que les Argonnais de Meuse n’ont rien de commun avec les Argonnais de la Marne. Chasser le sanglier en Argonne permet donc de rencontrer de fortes personnalités, comme celles qui composaient cette équipe de copains, qui chassaient à l’ombre de la butte de Vauquois à la fin du vingtième siècle. Outre leurs origines, ils ont en commun leur incontournable Remington 280 équipée du fameux chargeur meusien. Alors que les armes semi automatiques sont réglementairement limitées à deux coups dans le chargeur et une dans la chambre, on équipe ici les carabines de chargeurs acceptant cinq et même huit cartouches, achetés au Luxembourg tout proche. Heureusement pour la morale, ces armes redoutables, certainement trop lubrifiées par les aiguilles de sapins, s’enrayent régulièrement…

Par Germain Courbot

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Nord-est de la France, dans une de ces régions où les forts sont encore le témoignage d’un passé guerrier… Nous sommes dans les années 1950. A cette époque, la plupart des chiens s’appelaient Médor, Black ou Nénesse, petit nom dont on ne sait toujours pas s’il s’agit du diminutif d’Ernest ou d’un véritable patronyme inventé entre deux aboiements. Toujours est-il que, ce soir-là, un dimanche de fermeture générale de la chasse, qui se situait à l’époque vers la mi-janvier, Pierre rappelait son chien. Régulièrement, de longs coups de pibole fendaient la nuit, allaient s’écraser contre la lisière du bois avant de revenir en un écho modulé, que les nuages bas et menaçant de neige transformaient en une longue plainte. Et le temps passait permettant au jour de disparaître au profit d’une longue nuit qui allait prendre sa place. Puis, comme dans un mirage, tout s’effaça soudain. Le vent qui terrassait les sons s’était calmé, les bruits familiers du village s’étaient soudainement faits discrets. Ne restait que cette lointaine lamentation qui semblait venir du fort de D…, distant d’un bon kilomètre.

Par Hubert Buiron

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Bien que n’étant pas réputée dangereuse, la chasse en moyenne montagne présente néanmoins quelques risques… Les souvenirs de cet épisode restent marqués à jamais dans la mémoire de nos deux victimes. Dans l’un de ces beaux départements du Midi, quelques kilomètres derrière les plages, commence la moyenne montagne avec ses vallées encaissées et ses blocs de rochers qui semblent avoir été déposés là pour n’avoir qu’à rouler au fond de la dépression. Dans ce milieu, les conditions de vie sont devenues acceptables pour notre opportuniste sanglier qui s’aventure désormais sur les sommets. C’est au cours d’une séance d’approche sur mouflon que l’accident s’est produit…

Par J-F. G.

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Décembre 1987 : des chasseurs s’activaient autour de la grande bâtisse, rendez-vous du lot de chasse de la forêt domaniale, au lieu-dit « La Briquetterie ». Les vingt chasseurs étaient occupés à sortir de leurs housses carabines et fusils. La journée s’annonçait bien. Des rentrées de sangliers avaient été relevées par le préposé « au pied », Armand, un vieux coureur de la forêt à qui l’on pouvait faire confiance. Si Armand disait : « Il y a des sangliers », c’est qu’il y avait des sangliers ! Armand, le visage buriné par la vie de plein air, était entouré de sa petite, mais efficace meute de chiens, principalement des fox-terriers à poils durs. Ces petits chiens, qui ont du mordant, débusquaient régulièrement les bêtes noires, même baugées au plus profond des fourrés. Un chien différent tranchait au beau milieu des six fox-terriers, c’était « Négresse », une chienne âgée de dix-huit mois...

Par Hubert Buiron

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A la chasse, il ne faut jamais perdre de vue son gibier, au risque de laisser échapper le sanglier de sa vie… Un dimanche matin d’octobre 1966. Rien ne semblait pouvoir troubler le calme de ce plat territoire d’une grande région céréalière, un des deux greniers de la France, disait-on à l’époque, quand les paysans croyaient encore qu’ils avaient pour mission de nourrir le monde entier. Le gravier de la cour crissa. Une grosse berline venait d’arriver, que son conducteur rangeait le long du mur, à côté d’autres voitures qui y étaient déjà. Hervé G…, ne cachait pas sa joie d’être invité à une battue au petit gibier sur les terres de « Monsieur Jean-Claude », un agriculteur retraité, devenu « gentleman farmer » tant il avait, au cours d’une carrière bien remplie, agrandi l’exploitation familiale qui était maintenant une véritable entreprise...

Par Cyril Jolibois

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Je participe aux battues de grand gibier depuis 4 ans. Lorsque j'ai commencé, je n'avais que mon vieux calibre 12 magnum, et quelques Brenneke qui ont envoyé ad patres quelques cochons. Chance du débutant ? Alors, je suis monté en grade au sein de l’équipe, et suis passé des postes peu enviables de « Couillonville » aux postes de confiance…

Par Jean-Paul Cappy

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Avec « Le secret de l’homme à l’harmonica », c’est Maurice qui vous dévoilera un truc dont il maitrise à la perfection l’arcane, pour mettre un gros noir à son palmarès… Siffler n’est pas jouer, dit le dicton, mais pour un cochon qui ne le connait pas, un jeu de c… reste un jeu de c…

Quant à Martial, il n’a pas mesuré la puissance de sa mauvaise plaisanterie faite à Michel, le chef de battue. Dans ce récit, qui finit heureusement bien, ce fut effectivement « Une bien mauvaise blague…».

Et puis, dans « Le gros coup », l’auteur vous fera découvrir les subtilités du bon voisinage. Les chasseurs sont de grands gamins, un peu jaloux les uns des autres, et ne savent pas encore tous que : « les cochons, quand ils ne sont plus chez nous, ils sont toujours chez eux ! ».

Enfin, pour terminer, c’est dans « Une drôle d’enquête » que vous emmènera l’auteur. D’ailleurs elle est toujours en cours, et seule une suspicion de fumet de cuissot de sanglier pourra vous mettre sur la piste d’un éventuel coupable. Mais, n’est pas Holmes qui veut, et des suspects, il y en a…

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