Dans la nuit du 23 au 24 juin 1875, une combinaison exceptionnelle de précipitations intenses et de conditions hydrométéorologiques particulières a entraîné la formation d’une crue torrentielle d’une ampleur inégalée dans le sud-ouest de la France. 
Le bassin versant de la Garonne et plusieurs affluents pyrénéens furent submergés par des débits d’une intensité telle qu’ils ont provoqué des destructions massives, emportant ponts, digues, habitations et infrastructures essentielles. Les pertes humaines furent considérables, faisant de cette crue l’une des catastrophes naturelles les plus meurtrières de la France métropolitaine. 
Cet événement, au-delà de ses impacts immédiats, a profondément marqué la trajectoire historique de l’aménagement hydraulique et de la gestion des milieux montagnards et fluviaux. Dès la fin du 19e siècle, la nécessité de prévenir la récurrence de telles catastrophes a conduit à la mise en place d’une politique d’intervention structurée, incarnée notamment par le service de Restauration des terrains en montagne (RTM), aujourd’hui intégré à l’Office national des forêts (ONF). 
C’est la raison pour laquelle, en juin dernier, Toulouse a accueilli un colloque international consacré à la commémoration et à l’étude de cette crue exceptionnelle de 1875, connue dans la mémoire collective sous le nom de « l’Aïgat ». Cent cinquante ans après cet épisode hydrologique majeur, chercheurs, gestionnaires territoriaux et acteurs institutionnels se sont réunis afin de réinterroger les connaissances accumulées, d’évaluer l’héritage paysager et sociétal de cet événement, et de réfléchir à de nouvelles perspectives pour la gestion contemporaine des risques naturels...
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Pur Lorrain, Joseph–Emile Gridel est né en 1839 à Baccarat, où il est décédé en 1901. A l’exception d’escapades en Bretagne de 1868 à 1878, Gridel ne quitta pas des yeux la ligne bleue des Vosges. Fils d’un notaire, il a eu le parcours choyé de la grande bourgeoisie locale, et assuma, avec une grande compétence, la gestion de ses vignes et de ses bois, ainsi que la responsabilité de la compagnie locale des sapeurs-pompiers. De ses activités de louvetier, Gridel en garde un plaisir ostentatoire : « Qui n’a jamais présidé pareille solennité cynégétique, ne connait pas les joies du métier… Auteur d’un seul livre, mais qui est toujours une référence puisque réédité en 2005, notre louvetier fait figure de parent pauvre avec ses chiens au pedigree de guingois, sur lequel nul maître d’équipage de vautrait n’aurait laissé tomber un seul regard...
Si vous êtes en vacances, prenez un peu de détente avec cette chronique dédiée aux deux frères Géruzez… L’aîné, Paul (1831/1896) fut surtout l’écrivain du duo. Il vécut pour la chasse et par la chasse. Son inspiration cynégétique fut alimentée par sa vie de bouton dans l’équipage de Monsieur d’Osembray, qui découplait en forêt de Lyons. Ses activités de rédacteur des rubriques équestres, dans le Journal et le Sport, le maintenait en contact permanent avec ce milieu. Il fut aussi membre fondateur de la Société Centrale, pour l’amélioration des races de chiens. Son palmarès se limite à trois ouvrages : « Le cheval de chasse », « Le cheval de guerre » et « A pied, à cheval, en voiture » illustré par son frère Crafty. Le second est, par conséquent, Victor Eugène (1840/1906), plus connu sous son pseudonyme de Crafty. Lorsque l’on grandit, puis s’émancipe du foyer de son père, Nicolas Eugène Géruzez, très digne professeur de littérature française au Collège de France, il faut publier et se faire un nom qui ne gêne pas son géniteur. L’équation était simple, mais subtile : Géruzez donne phonétiquement « j’ai rusé », qu’il suffit de traduire en anglais, d’où « Crafty ». Voilà donc, pour M. Del Morral, fin connaisseur de la bibliographie cynégétique, à qui nous empruntons cette thèse séduisante, l’origine du pseudonyme de Crafty. Par-delà ce côté un peu potache, cela ne l’empêche pas d’épouser Louise Vavin, fille de l’homme politique qui donna son nom à une avenue et une station de métro. Enfance choyée, vie familiale dans la meilleure société parisienne qui devint ainsi son champ d’observation.
Son œuvre la plus emblématique, « Les chasses au sanglier », parue en 1925 puis rééditée en 1952, demeure un pilier de la culture cynégétique française, mêlant technique, tradition, nature et gastronomie. Né dans le village de La Norville, dans l’actuelle Essonne, Joseph Montet emprunta à son lieu natal son nom d’auteur. 
Devenu Georges Lanorville, il se fit rapidement un nom dans les cercles de chasseurs éclairés. Son style élégant, précis sans être académique, sensible aux ambiances et aux rythmes de la forêt, séduit autant les lecteurs du dimanche que les veneurs les plus aguerris. S’il commence sa carrière par des manuels techniques, « Manuel pratique du chasseur » (1904) et « Nouveau manuel pratique du pêcheur à la ligne » (1907), c’est avec « Les chasses du sanglier » qu’il atteint une forme de maturité littéraire et philosophique. L’ouvrage, d’une richesse remarquable, est autant un guide qu’un hommage vibrant à la chasse à la bête noire, ce sanglier rusé, redoutable et noble. Publié en édition illustrée, introuvable aujourd’hui, ses gravures originales sont signées Joseph Oberthur, et ses descriptions minutieuses en font un ouvrage à la fois pratique et poétique. La version moderne, rééditée en 2003 par la Bibliothèque des Introuvables, propose un format plus large, enrichi d’un lexique cynégétique...
Élégant, cultivé, polyglotte, amoureux de la musique classique autant que des sciences, il projetait l’image d’un président éclairé, rationnel, tourné vers l’avenir. Pourtant, cette figure modernisatrice cachait une part plus personnelle, profondément enracinée dans des valeurs anciennes : l’attachement à la terre, à la nature, à la chasse, et à une forme de noblesse républicaine.
Giscard n’était pas un président populaire au sens traditionnel. Il se voulait pédagogue, parfois distant, préférant le contact avec les experts à celui avec les foules. Il cultivait un style présidentiel qui tranchait avec celui de ses prédécesseurs : plus vertical que De Gaulle mais moins paternaliste que Pompidou. Cette posture lui valut l’image d’un « monarque républicain », un président qui, tout en supprimant certains archaïsmes, en revendiquait d’autres avec ferveur. Sa manière de s’adresser aux Français, sa gestuelle, son goût pour la mise en scène et les symboles du pouvoir l’ont parfois éloigné de ses contemporains. Pourtant, derrière cette façade, se cachait un homme profondément attaché aux traditions, et notamment à la tradition cynégétique...
Sa carrière témoigne des différents échelons de la hiérarchie : débutant comme valet de chiens, puis valet de limier à pied à l'âge de 20 ans, évoluant au rang de valet de chiens à cheval à 28 ans, jusqu'à devenir 4ème piqueux à 31 ans, 2ème piqueux à 43 ans, et enfin 1er piqueux piquant à 48 ans, avant d'être nommé « Commandant de la Vènerie » quatre ans plus tard. 
Cette progression illustre la rigueur et la dévotion requises pour gravir les échelons de cette institution. Pour Lage de Chaillou, le valet de limier représente la pièce maîtresse de toute chasse à courre, fondamental dans son rôle puisque les attaques se faisaient toujours à trait de limier, et jamais de meute à mort. Mais, la dissolution abrupte de la Vènerie Impériale en 1870 obligea ses membres, une vingtaine au total, à se réorienter vers d'autres équipages périphériques. Nombre d'entre eux transmirent leur expertise et leur attachement aux traditions, enrichissant ainsi les pratiques de chasse dans les régions où ils s'installèrent. Malgré sa disparition officielle, l'héritage de la Vènerie Impériale a persisté à travers ces hommes, qui ont façonné une tradition ancestrale et l'ont perpétuée au-delà des frontières de la Couronne. Leur adaptation et leur influence dans d'autres équipages témoignent de l'importance de leur savoir-faire, consolidant ainsi un pan essentiel de l'histoire de la chasse à courre en France...
L'une de ses expéditions de chasse les plus mémorables se déroula dans les vastes étendues sauvages du Dakota du Nord, à la fin des années 1880. À l'époque, Roosevelt était encore jeune et en ascension politique. Passionné par la vie en plein air, il avait entrepris un voyage de chasse avec quelques amis dans les Badlands, 
une région sauvage connue pour sa beauté brute et sa faune abondante. Lors de cette expédition, l'objectif de Roosevelt était de traquer un bison, une quête qui n'était pas seulement un test de compétence de chasseur, mais aussi une affirmation de son esprit pionnier et de sa résilience. Le récit de cette chasse particulière se distingue par la détermination et l'endurance de Roosevelt face à un animal aussi imposant que symbolique. Après des jours de pistage intense et de conditions météorologiques difficiles, Roosevelt et ses compagnons localisèrent enfin un troupeau de bisons. Le futur président, armé de son fusil et accompagné de guides, se lança dans la poursuite...
Par ailleurs biographe talentueux du Marquis de Foudras, Louis-Gaspard brosse le portrait type du piqueux, dans un équipage de vènerie. Il écrit : « Ce personnage haut en bottes et la trompe jamais bien loin du souffle, est la figure emblématique du monde de la vénerie. 
Le piqueux doit avoir tant de qualités réunies qu’il est bien rare d’en trouver un complet, et quand on en a un à moitié bon, il faut encore savoir s’en contenter, tellement ces gens-là sont recherchés... Imaginez un type capable de reconnaître un chien à 500 mètres, et de rameuter une meute comme un chef d’orchestre dirige un régiment de cavalerie, tout en gardant son cheval aussi calme qu’un notaire sous tranquillisant... ». Le comte Jean-Emmanuel-Hector Le Couteulx de Canteleu, qui fut l’un des plus fameux veneurs du 19e siècle, précisait lui, les responsabilités de celui qu’il nommait « le chef de meute ». Il cite : « Dans une demande d’emploi, un candidat s’est présenté ainsi : poids léger, sonnant de la trompe, bon valet de limier, sait très bien soigner ses chiens et chevaux, et... ne jamais se griser... ». Durant l’inter-saison, période des accouplements et des échanges de lices ou d’étalons, le piqueux règle le ballet amoureux, avec l’espoir de faire naitre ceux qui remplaceront, quelques années plus tard, les chiens les plus célèbres de l’équipage. Et en période de chasse, il est sur tous les fronts. C’est ça, un piqueux. Pas tout à fait domestique, pas tout à fait noble, mais indispensable... 
Dans une époque où l’image de l’homme d’État se confondait souvent avec la modernité autoritaire et la transformation nationale, Abdorreza s’est imposé comme un pionnier discret, mais déterminé, de la conservation de la nature, en particulier de la grande faune sauvage. Né en 1924, le prince Abdorreza appartient à la deuxième génération de la dynastie Pahlavi, instaurée par Reza Shah en 1925. Frère de sang royal, mais homme d’action, il fut élevé au sein de la haute aristocratie iranienne et jouit des privilèges associés à son rang. Pourtant, au lieu de se consacrer exclusivement aux affaires de cour, il choisit d’approfondir sa compréhension du monde à travers l’éducation. Il poursuivit ses études aux États-Unis et obtint son diplôme de l’université de Harvard, où il fut marqué par les idéaux nord-américains de gestion durable des ressources naturelles. Cette formation hors d’Iran fut décisive : elle forgea chez le jeune prince une vision moderne et internationale de la préservation de la nature, bien éloignée des pratiques de chasse prédatrices parfois tolérées dans les cercles de pouvoir de l’époque. Elle fut aussi le prélude à une carrière remarquable au service d’une faune en péril...
« Ami chasseur, combien de chasses rocambolesques as-tu vécu ? ». Ainsi, l’adjectif « rocambolesque » est donc bien dérivé de Rocambole, ce héros de romans bouillonnants de cape et d’épée, écrits au fil de la plume littéraire de Pierre Alexis Ponson du Terrail. Ce fils de bonne famille est né à Montmaur, dans les Alpes dauphinoises. Après des études à Marseille, il se présente au concours de Navale, mais il est recalé. Et c’est au bas d’un feuilleton qu’il découvre la phrase : « La suite au prochain numéro… ». Voilà le simple déclic qui oriente sa vie. Le cap est mis sur la littérature, où il devient le champion du roman à rebondissements et autres chausse-trapes. Ses succès lui permettent d’acheter un hôtel particulier, rue Erlanger, à Auteuil. De là, il se rendait au café de Madrid, où il noircissait des pages et des pages, qu’il réunissait ensuite en livre. Voilà comment il écrivait un roman. Chaque 31 août, il sortait son cabriolet américain, attelé de son cheval blanc harnaché de blanc, et plantait ainsi son éditeur, toujours à l’affût des chapitres suivants. Mais que voulez-vous, quand on est chasseur, l’ouverture n’attend pas…
Le roi Mahendra, grand modernisateur autoproclamé, est l’auteur d’un coup d’État en 1960, une manœuvre qui supprima les partis politiques au Népal, emprisonna les élus démocratiquement choisis, et suspendit la toute jeune Constitution népalaise. En bon despote éclairé, il instaura alors le système Panchayat, un régime sans opposition, qui concentra le pouvoir dans ses mains jusqu’à sa mort. Mais entre deux emprisonnements d’opposants et quelques barrages construits pour redorer son image, Mahendra trouvait tout de même le temps de chasser. Chez lui, au Népal, la chasse n’était pas une activité physique ou sportive. C’était plutôt une mise en scène fastueuse, où l’on faisait défiler les tigres devant le roi, juché sur un éléphant ou confortablement installé dans son fauteuil juché sur une estrade, fusil à la main. Autant dire que la vraie chasse de terrain allait lui réserver quelques surprises. En novembre 1967, Mahendra s’offre donc un voyage aux États-Unis, officiellement pour une rencontre avec le président Lyndon Johnson. En réalité, il venait surtout pour chasser l’ours et l’orignal...
Dans cette perspective, les séjours de chasse qu’il organisait chaque automne dans les grandes forêts françaises, notamment celles du nord du pays, revêtaient une signification particulière. Parmi ces événements, celui de novembre 1856 dans la forêt domaniale de Compiègne se distingue par son faste, sa portée symbolique et la précision des témoignages qui nous sont parvenus. 
La forêt de Compiègne, l’une des plus vastes de France avec ses 14 000 hectares, constituait un terrain de choix pour les grandes battues impériales. Située à une centaine de kilomètres au nord-est de Paris, elle était déjà un domaine royal apprécié sous les règnes précédents. Napoléon III, dès les premières années de son règne, décida d’en faire l’un de ses lieux de résidence favoris. Il fit du château de Compiègne non seulement un cadre somptueux pour recevoir les dignitaires de l’Empire, mais aussi un centre névralgique de la vénerie impériale. C’est dans ce contexte que furent instaurées les fameuses « séries » de Compiègne : des séjours automnaux mêlant chasses organisées, représentations diplomatiques et réceptions fastueuses. En novembre 1856, la saison bat son plein. Le château accueille une foule choisie de ministres, d’officiers, d’académiciens, mais également de membres de la noblesse étrangère invités pour l’occasion. L’impératrice Eugénie, enceinte de leur futur fils, le prince impérial Napoléon Eugène Louis, accompagne l’empereur. Les préparatifs pour les journées de chasse sont méticuleux, confiés aux gardes de la Maison impériale et aux officiers de vénerie. Tout doit être parfaitement orchestré, de l’organisation des rabatteurs à l’attribution des postes de tir...
Il fit des études classiques au lycée de Dijon, puis des études de droit à la faculté de Paris, où il termina lauréat du concours de doctorat. En dépit de ses brillantes études, Paul Cunisset a préféré une vie professionnelle en province, où il gravit les échelons des postes d’avocat général, procureur général, puis président de la Cour d’Appel de Dijon, en 1897. Par son mariage en 1883 avec Claire Carnot, fille du président de la République Sadi Carnot, il a pu accoler ce patronyme prestigieux à son nom. Paul Cunisset-Carnot chassa donc en famille avec ses beaux-frères dans la région de Pouilly en Auxois, dans les combes de Baume la Roche. Il préférait la chasse devant soi à la rencontre du gibier, ce qui lui permettait de fêter quelquefois le modeste tableau de dix cailles et dix perdreaux, récoltés à quatre fusils. Parfois même, le palais de l’Elysée avait droit à sa bourriche d’alouettes fraîchement tuées. Paul Cunisset-Carnot conserva toujours, dans sa haute dignité de magistrat, sa bonté souriante, son esprit enjoué et très fin et son goût pour les « Belles Lettres ». Il affectionnait un moderne « laisser-aller de bon aloi » qui permettait à ses amis anglais de le congratuler d’un « Jolly good fellow »…